Изломанный мой путь нашел тупик последний,
И не пройти в обход, по верху, напролом…
Лишь вслух читать стихи, как тень, лежа в постели,
Вот все, что остается мне перед мутным сном.
Когда ещё взбредет мне в голову влюбиться,
Что мой безумный мир начнет трещать по швам?
Летают в небе стрелы – им не остановиться,
И если б знала я, давно б уже ушла…
Из вырванных страниц пытаюсь склеить книгу,
Все падает из рук, и выключился свет,
И руки черноты меня вот-вот настигнут,
Я мечусь по углам, и тишина в ответ…
Вечерний ветер в такт колышет занавески,
Тревожный звук гитары выше этажом,
И ослепляет взгляд своим холодным блеском
Луна, взлетая выше изогнутым ножом.
А вспоротое небо, как град, кидает звезды,
Что подают мне в руки и тают на глазах,
И мир какой он есть - развернутый и пестрый,
Забыл про все и всех, про самый страшный страх.
И я наивно верю, что сказка где-то рядом,
Что кто-то постучит в заветное окно,
Прощаясь каждый день лишь мимолетным взглядом,
Мне кажется, что он всю жизнь мне был знаком…